Паутина
рождений
…Могу
найти тебя… узнать…
В воздухе разлит аромат
цветущей вишни и сирени.
- Мы ведь никогда не умрем?
Шелест листьев.
- Нет, Зой-тян. Мы можем
погибнуть – но обязательно возродимся.
Стрекот кузнечиков.
- А почему?
- Потому что этот мир не
отпустит нас. Во всяком случае, пока нам действительно есть
зачем сюда возвращаться.
Закатные лучи играют среди
листьев и лепестков.
- И как это будет? Мы что,
просто вот так… появимся?
Улыбка.
- Ну что ты. Если бы все было
так легко… Нам придется жить заново. И заново искать друг друга,
пытаясь не запутаться в нагромождении старых и новых ошибок.
Тревожный взгляд.
- Как тяжело… я не хочу
расставаться с вами. Я не хочу умирать…
- Кто же хочет. Не бойся. Я
всегда буду с тобой.
Ветер запутался в волосах.
- Кунсайто-сама… сколько раз вы
умирали?
Тишина.
- Много. Я даже и не сосчитаю…
- И каждый раз вам было зачем
возвращаться? Но ведь вы… не знали меня…
- Сначала меня выдергивали
насильно. Кому-то хотелось воевать, кому-то отомстить… только
мне ничего не хотелось. Но меня и не спрашивали. А потом… я
многое не помню. Только иногда… наваливается все как-то. Тебе
легче. Ты ведь раньше не был демоном.
Молчание.
- Искать друг друга… а как это
– искать?
- Просто. В заросших садах и в
мрачных подъездах. На ярких площадях и в темных переулках. На
праздничных маскарадах и в грязных, заплеванных больницах. И на
скамейках в парке. И в прокуренных клубах. Искать, не зная
толком кого, только понимая, что надо…
- А мы точно узнаем друг друга?
- А ты в этом сомневаешься?
- Не знаю… просто… я еще никого
вот так не искал.
- Ну как же. Ведь мы же
встретились. Значит, знали, что нужны друг другу…
Объятия.
- Что-то вас на философию
потянуло, Кунсайто-сама…
- Ты первый начал.
- Да… просто… предчувствие
какое-то… странное. Если не сегодня… то вдруг бы вы уже не
успели мне этого сказать?
- Зой, ну что у тебя за мысли?
- Не знаю… вот такие вот.
Никуда от них не денешься. Ладно, хватит. Пора уже заманивать
этого… Такседо… в ловушку.
- Собрать бы уже эти чертовы
радужные кристаллы… и отдохнуть.
- Ничего, Кунсайто-сама. Вот
вручим королеве Серебряный кристалл – и отдохнем…
- Ну пойдем. Пора…
Холодный порыв ветра разбросал
опавшие лепестки сакуры, словно втаптывая их в землю, словно
пытаясь разорвать их на куски. Деревья зашумели и склонились,
признавая право ветра делать с ними что угодно.
***
- Я люблю вас… Кунсайто-сама…
Мы ведь еще встретимся?
- Прости меня, Зой-тян.
Конечно. Я найду тебя где
угодно…
***
Свист воздуха, рассекаемого
бумерангом.
- Зойсайт, возьми меня в мир,
где покоится твоя душа… Я иду к тебе…
…И я обязательно узнаю тебя,
мое сердечко…
… но все прошло… сломались
крылья,
Пузырик счастья лопнул
мыльный,
А под любовью бывшей – яд…
Что сказать тебе? Теперь…
Прости меня…
Да, я прошу прощения – у тебя.
Зачем? Не знаю. Мне так хочется. И я вовсе не желаю заставить
тебя испытывать стыд, терзаться угрызениями совести… какая
глупость. Нелепо это было бы и напрасно… Что было – то прошло.
Просто – извини. Это нужно
именно мне – вот сейчас попросить у тебя прощения. За все.
Просто так, ни о чем не думая, и ничего не имея в виду, безо
всякой подоплеки… За всю ту боль, что я тоже, наверное, тебе
причинил… Странно? Что ж, можешь считать, что я просто хочу тебя
удивить…
Как сложно… столько пришлось
пережить… чувств, эмоций… Любовь – всепоглощающую, единственное
счастье в жизни… Потом ненависть. Холодную и… кратковременную.
Усталость. Жалость, понимание и нежность к окончательно
запутавшемуся и потерявшемуся существу… и при этом
совершеннейшую невозможность простить тебя – потому что такого
не прощают. И радости это бы не принесло никому. Что ж, тогда
прости меня ты. Это уже что-то, ведь правда?
Как-то здесь мрачно. Иногда мне
кажется, что здесь есть призраки…
Ветер дует. Холодный. Ненавижу
сквозняки – это какая-то глупая пародия на тебя. Такая же, как
огонь в камине и цветущие розы. Рядом с тобой – пародия…
Хочешь, почитаю тебе свои
стихи? Никогда не писал. Но в последнее время…
Боль…
За что?
Не знаю…
надо…
Глупо…
смутно…
кровь и
пепел…
Жирно-горький
привкус яда
И холодного коктейля…
Снег погладил…снег ужалил…
Отравил
до смерти робко…
А глумливый вальс пожаров
Начертил
татуировку…
Слово с губ вот-вот сорвется,
Но пока…
его не слышно…
Колокольцами смеется
Надо мною
призрак
вишни…
Призрак… но родной, упрямый,
Он когда-нибудь ответит:
«Ты прости
меня за пламя…
Ты прости
меня за ветер…»
Скажешь мне такое когда-нибудь,
сердце мое? Не спеши. Я подожду. Какая разница – сейчас или
через вечность? Ведь все мы, если вдуматься, только лишь
призраки тех, кто когда-то жил в этом бешеном мире.
Мы перерождаемся… снова и
снова. И с каждым разом становится все тяжелее найти друг друга.
Найти и понять. Я понимаю, тебе трудно. Ты путаешься в мыслях и
чувствах – прошедших, настоящих… Не можешь разобраться в этой
паутине… Только понимаешь, что все стирается.
Мне-то что – я и раньше особой
эмоциональностью не отличался. Ледяная маска, приросшая к лицу…
это не первое мое перерождение, ох, не первое… Но ты…
воплощенная эмоциональность… тебе сложнее во сто крат. Ты
чувствуешь, что наша жизнь тускнеет, и от этого тебе плохо и
больно. И ты пытаешься вернуть былые краски, но не знаешь, как,
поэтому получается вот так… низко, мерзко, подло…
Я не сержусь. Было время – да.
Никак не мог тебя понять, искал какие-то поверхностные причины,
объяснения, которые мне подсовывали окружающие и ты сам… Теперь
знаю. А вот ты – нет, поэтому ты все еще мечешься, можешь найти
выход из той паутины лжи и предательства, которая тебя окутала.
Я вижу… но не могу тебе помочь. Ты не примешь выход – просто не
увидишь.
Мне жаль. Вот такая дежурная,
сухая фраза. Именно ее я и произнес вслух.
«Мне очень жаль…»
Иногда (и теперь – все чаще) я
думаю, что такие перерождения не нужны. Они искусственны и
ненатуральны. Вроде бы мы живем вечно – но это лишь иллюзия. А
на самом деле мы выцветаем…
«В жизни все повторяется
дважды,
но в виде драмы только однажды,
а во второй раз – насмешки
вроде бы,
в виде пародии,
только пародии…»
Не мои строчки, но,
shimatta, какие же правильные! Во
второй раз – уже пародия. А в третий? в четвертый? И сколько
еще?
Нет… если и возрождаться… то не
так. Жить заново, отбросив и забыв все прошлые ошибки…
А мы каждый раз словно
выполняем какую-то программу, воюем, ради конечной цели… и
каждый раз погибаем, все более глупо и… быстро. Наверное,
настанет такой момент, когда нашей гибели никто и не заметит…
это только в первый раз умираешь красиво.
Эх, не умеем мы уже чувствовать
любовь… разучились. И твоими последними словами уже никогда не
будет «Я люблю вас…» Любил… я знаю, что была у нас с тобой
любовь – настоящая. Теперь уже все. Истончились, выцвели,
сломались…
Но что-то еще осталось в душе…
наверное… хочется опять сказать тебе чужими строчками:
«Когда-то каждый из них
Любил небесную прозу,
Когда-то каждый из них
Растил прекрасную розу,
Когда-то все они умели
По-настоящему летать!..
Как знать,
может, когда-нибудь,
Научатся опять.»
Научимся, как ты думаешь?..
На главную
